Por falta de palabras...

Sobre encontrarse a la chica 100% perfecta una  bella  mañana de abril.

Una bella mañana de abril, en una callecita  lateral  del  elegante  barrio de Harajuku en Tokio, me crucé con la chica 100% perfecta.  A decir verdad, no era tan  guapa.  No sobresalía de ninguna manera. Su  ropa  no era nada especial. En la nuca su  cabello  tenía las marcas de recién  haber  despertado. Tampoco era joven –debía andar alrededor de los treinta, ni si quiera cerca de lo que comúnmente se considera una “chica”. Aún así, a quince metros sé que ella es la chica 100% perfecta para mí. Desde el momento que la vi algo retumbó en mi pecho y mi boca quedó seca como un  desierto.  

Quizá tú tienes tu propio tipo de chica favorita: digamos, las de tobillos delgados, o grandes  ojos,  o delicadosdedos, o sin tener una buena razón te enloquecen las chicas que se toman su tiempo en terminar su merienda. Yo tengo mis propias preferencias, por supuesto. A veces en un restaurante me descubro mirando a la chica de la  mesa  de junto porque me gusta la forma de su nariz.  

Pero nadie puede asegurar que su chica 100% perfecta corresponde a un tipo preconcebido. Por mucho que me gusten las narices, no puedo recordar la forma de la de ella –ni siquiera si tenía una. Todo lo que puedo recordar de forma segura es que no era una gran  belleza.  Extraño.

-Ayer me crucé en la calle con la chica 100% perfecta –le digo a alguien.  

-¿Sí? –Él dice- ¿Estaba guapa?  

-No realmente.  

-De tu tipo entonces.  

-No lo sé. Me parece que no puedo recordar nada de ella, la forma de sus ojos o el tamaño de su pecho.  

-Raro. -Sí. Raro.  

-Bueno, como sea –me dice ya aburrido- ¿Qué hiciste? ¿Le hablaste? ¿La seguiste?  

-No, sólo me crucé con ella en la calle.  

Ella caminaba de este a oeste y yo de oeste a este. Era una bella mañana de abril.  

Ojalá hubiera hablado con ella. Media hora sería suficiente: sólo para preguntarle acerca de ella misma, contarle algo acerca de mi, y –lo que realmente me gustaría hacer- explicarle las complejidades del  destino que nos llevaron a cruzarnos uno con el otro en esa calle en Harajuku en una bella mañana de abril en 1981.  Algo que  seguro  nos llenaría de tibios secretos, como un antiguo  reloj  construido cuando la paz reinaba en el mundo.  

Después de hablar, almorzaríamos en algún lugar, quizá veríamos una  película  de Woody Allen, parar en el bar de un  hotel  para unos cócteles. Con un poco de  suerte,  terminaríamos en la  cama.  La posibilidad toca en la  puerta  de mi corazón.  

Ahora la distancia entre nosotros es de apenas 15 metros.  ¿Cómo acercármele? ¿Qué debería decirle?  

-Buenos días señorita, ¿podría compartir conmigo media hora para conversar?  

Ridículo. Sonaría como un vendedor de seguros.  

-Discúlpeme, ¿sabría usted si hay en el barrio alguna lavandería 24 horas?  

No, simplemente ridículo. No cargo nada que lavar, ¿quién me compraría una línea como esa?  

Quizá simplemente sirva la verdad: Buenos días, tú eres la chica 100% perfecta para mi.  No, no se lo creería. Aunque lo dijera es posible que no quisiera hablar conmigo. Perdóname, podría decir, es posible que yo sea la chica 100% perfecta para ti, pero tú no eres el chico 100% perfecto para mí. Podría suceder, y de encontrarme en esa situación me rompería en mil pedazos, jamás me recuperaría del golpe, tengo treinta y dos años, y de eso se trata madurar.  

Pasamos frente a una florería. Un tibio airecito toca mi  piel.  La acera está húmeda y percibo el olor de las rosas. No puedo hablar con ella. Ella trae un suéter blanco y en su mano derecha estruja un sobre blanco con una sola estampilla. Así que ella le ha escrito una carta a alguien, a juzgar por su mirada adormecida quizá pasó toda la noche escribiendo. El sobre puede guardar todos sus secretos.  

Doy algunas zancadas y giro: ella se pierde en la multitud.  

Ahora, por supuesto, sé exactamente qué tendría que haberle dicho. Tendría que haber sido un largo discurso, pienso, demasiado tarde como para decirlo ahora. Se me ocurren las ideas cuando ya no son prácticas.  

Bueno, no importa, hubiera empezado “Erase una vez” y terminado con “Una historia triste, ¿no crees?”  

Erase una vez un muchacho y una muchacha. El muchacho tenía dieciocho y la muchacha dieciséis. Él no era notablemente  apuesto  y ella no era especialmente bella. Eran solamente un ordinario muchacho solitario y una ordinaria muchacha solitaria, como todo los demás. Pero ellos creían con todo su corazón que en algún lugar del mundo vivía el muchacho 100% perfecto y la muchacha 100% perfecta para ellos. Sí, creían en el milagro. Y ese milagro sucedió.

Un día se encontraron en una esquina de la calle.  

-Esto es  maravilloso  –dijo él-  

Te he estado buscando toda mi vida. Puede que no creas esto, pero eres la chica 100% perfecta para mí.  

-Y tú –ella le respondió- eres el chico 100% perfecto para mi, exactamente como te he imaginado en cada detalle. Es como un sueño.  

Se sentaron en la  banca  de un parque, se tomaron de las manos y dijeron sus historias hora tras hora. Ya no estaban solos. Qué cosa  maravillosa  encontrar y ser encontrado por tu otro 100% perfecto. Un milagro, un milagro cósmico.  Sin embargo, mientras se sentaron y hablaron una pequeña, pequeñísima astilla de duda echó raíces en sus corazones: ¿estaba bien si los sueños de uno se cumplen tan fácilmente?  

Y así, tras una pausa en su conversación, el chico le dijo a la chica:  

Vamos a probarnos, sólo una vez. Si realmente somos los amantes 100% perfectos, entonces alguna vez en algún lugar, nos volveremos a encontrar sin duda alguna y cuando eso suceda y sepamos que somos los 100% perfectos, nos casaremos ahí y entonces, ¿cómo ves?  

-Sí –ella dijo- eso es exactamente lo que debemos hacer.  

Y así partieron, ella al este y él hacia el oeste.  Sin embargo, la prueba en que estuvieron de acuerdo era absolutamente innecesaria, nunca debieron someterse a ella porque en verdad eran el amante 100% perfecto el uno para el otro y era un milagro que se hubieran conocido. Pero era imposible para ellos saberlo, jóvenes como eran. Las frías, indiferentes olas del destino procederían a agitarlos sin piedad.  

Un invierno, ambos, el chico y la chica se enfermaron de influenza, y tras pasaron semanas entre la vida y la muerte, perdieron toda  memoria  de los años primeros. Cuando despertaron sus cabezas estaban vacías como la alcancía del joven D. H. Lawrence.  

Eran dos jóvenes brillantes y determinados, a través de esfuerzos continuos pudieron adquirir de nuevo el conocimiento y la sensación que los calificaba para volver como miembros hechos y derechos de la sociedad. Bendito el cielo, se convirtieron en ciudadanos modelo, sabían transbordar de una línea del subterráneo a otra, eran capaces de enviar una carta de entrega especial en la  oficina  de correos. De hecho, incluso experimentaron otra vez el  amor,  a veces el 75% o aún el 85% del amor.  

El tiempo pasó veloz y pronto el chico tuvo treinta y dos, la chica treinta.  Una bella mañana de abril, en búsqueda de una taza de café para empezar el día, el chico caminaba de este a oeste, mientras que la chica lo hacía de oeste a este, ambos a lo largo de la callecita del barrio de Harajuku de Tokio. Pasaron uno al lado del otro justo en el centro de la calle. El débil destello de sus  memorias  perdidas brilló tenue y breve en sus corazones. Cada uno sintió retumbar su pecho.  

Y supieron:  

Ella es la chica 100% perfecta para mí.  

Él es el chico 100% perfecto para mí.  

Pero el resplandor de sus recuerdos era tan débil y sus pensamientos no tenían ya la claridad de hace catorce años. Sin una palabra, se pasaron de largo, uno al otro, desapareciendo en la multitud. Para siempre.  

Una historia triste, ¿no crees?  

Sí, eso es, eso es lo que tendría que haberle dicho.

Haruki Murakami